Me miento cada que tengo ganas, me cuento historias que no fueron y no sé si alguna vez serán, a veces, hasta me digo que sé qué quiero y es que me gusta creerme, porque miento muy bien, porque sé que soy crédula, porque cierro los ojos e imagino que es verdad, que soy real, que existo. Cuando me digo la verdad, sé que no soy más que un invento, que soy (¡wow!) un invento, que en la cabeza de alguien existo o existí, que algunas partes de mí son verosímiles, pero que ninguna es verdad, porque, también, me gusta creer que soy una ilusión, que alguien me sueña y me imagina, que soy el escape de su realidad.